А.Л. Вредный
Лето, яркое утро прелестного свежего дня. Парк; в тени дерева стоит скамья, на ней сидит Незнайка и качает ногой. Мимо туда-сюда ходит Цветик, что-то бомочет.

Цветик: Пакля, пакля... н-да. Послушай, Незнайка, а ведь на слово "пакля" нет рифмы.

Незнайка (сплёвывая на песок): Я тебя умоляю!

Цветик: Нет! Не-ту! Ни одной!

Незнайка: Да сколько угодно!

Цветик: Да? Тогда найди, хоть одну? А? Слабо?

Незнайка (со смаком): Х...кля!!

Цветик падает в обморок. Незнайка подходит к телу поэта и шевелит его носком ботинка. Цветик открывает глаза.

Цветик (со стоном): Нет... Нет, Незнайка... ты не поэт...

Незнайка (закуривая "Приму", гордо): Я не поэт. Я - бард, б...я!



Myr3uk